Marco se acercó y me abrazó con fuerza.
Sentí su pecho temblar contra el mío.
Mi hijo, el mismo niño al que solía arropar cuando se enfermaba en invierno, lloraba como un hombre que de repente comprende cuánto amor lo ha sostenido sin poder medirlo del todo.
—Perdóname, mamá —susurró junto a mi oído—. Perdóname por no haberme dado cuenta de que estabas preocupada.
Le acaricié el cabello como cuando era pequeño.
—No tienes nada que perdonarme, hijo. Hoy es tu día.
Pero Lara negó con la cabeza y volvió a tomar mi mano.
—No —dijo, con la voz aún quebrada por la emoción—. Hoy también es el suyo.
Se volvió hacia el sacerdote.
—Padre, antes de continuar… ¿puedo pedirle una cosa más?
El sacerdote, cuyos ojos brillaban como la mitad de la sala, sonrió y asintió.
Lara se inclinó ligeramente, levantó el dobladillo de su vestido blanco y desabrochó con cuidado un pequeño broche oculto en la costura interior. Era una flor hecha de la misma tela verde que yo llevaba.
La sostuvo entre sus dedos.
Luego miró a mi hijo.
—Marco, cuando me enseñaste la foto de tu madre con este vestido, comprendí algo. Las bodas no deberían empezar con lujos. Deberían empezar con gratitud.
Luego me miró.
—Y no podía estar en este altar sin traer conmigo algo de la mujer que creó al hombre que amo.
Se acercó tanto que pude ver sus pestañas temblar.
Y, delante de todos, me prendió esa pequeña flor verde en el pecho, justo encima del sencillo bordado que yo misma había remendado años atrás.
—Ahora está completo —susurró.
Ya no pude contenerme.
Lloré sin vergüenza.
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