Y a los bebés no les importa el orgullo.
El dinero se evaporó: gastos funerarios, deudas, alquiler atrasado. Cuando todo se arregló, me quedaban unos ocho mil.
Luego vino la exploración anatómica.
Veinte semanas.
El técnico se quedó en silencio.
El Dr. Morrison intervino y usó esa voz suave que usan los médicos cuando las noticias lo cambiarán todo
Defecto del tabique ventricular. Complicaciones. Parto especializado. Cirugía cardíaca inmediata posible a los pocos días del nacimiento.
Mi seguro era decente, pero "parte cubierta" significa que tú cubres el resto. ¿En el peor de los casos? Entre veinte y treinta mil de tu bolsillo.
Así que construí un plan de supervivencia.
Trabajé como asistente legal y me ofrecí como voluntario para todas las tareas de horas extra. Me quedaba hasta tarde revisando contratos que nadie más quería. Reduje los gastos al mínimo.
Vendí la mesa de centro artesanal de Jason. Su consola de videojuegos. Mis joyas: mi alianza, mi anillo de compromiso, mis perlas de aniversario. Cada venta me hacía sentir como si me amputaran un recuerdo. Pero el sentimiento no cura un corazón recién nacido.
Arroz. Frijoles. Avena. Mantequilla de cacahuete. Tres conjuntos de maternidad. Sin streaming. Sin internet. Sin caprichos.
Al octavo mes ya tenía veintitrés mil ahorrados.
Un reembolso de impuestos y la venta de las herramientas de Jason lo impulsaron.
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