La miré fijamente. "En realidad, es mío. Papá me lo dejó. Legalmente, no puedes tocarlo".
Su expresión se desdibujó. "¡E-esto no es... no puedes... no es justo!"
—Oh, es justo —respondí con serenidad—. Intentaste echarnos a mí y a los nietos de papá a la calle. Pero esta casa no es tuya para que la arruines.
Ella espetó: "¿Crees que un trozo de papel significa que ganas?"
—No solo el periódico —dije con calma—. Los oficiales de afuera están de acuerdo.
Su rostro palideció. "¿Qué?"
Dos agentes entraron. Los había contactado antes de llegar. Confirmaron que la escritura era válida y que yo era el legítimo propietario.
"Tienes 24 horas para desalojar", le informó un oficial.
Ella gritó: "¡No voy a ir a ninguna parte!"
Pero Mike, al escanear el documento, murmuró: "A mí me parece real".
Verónica lo miró fijamente. "¿Te pones de su lado?"
Se encogió de hombros. "No me voy a arriesgar a la cárcel por esto".
Y así, sin más, terminaron. Cerró la puerta de golpe, tan fuerte que el marco se sacudió.
Por primera vez la casa realmente me pertenecía.
Dos semanas después, estaba arreglando la habitación del bebé cuando unos golpes furiosos sacudieron la puerta principal. Verónica y Mike habían regresado gritando.
—¡No te mereces esta casa! —gritó—. ¡Es mía!
No abrí la puerta. Llamé a la policía.
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