Por primera vez en semanas, sentí que el oxígeno llenaba mis pulmones.

¿Y Verónica? Su sonrisa era tenue y forzada, de esas que se esbozan cuando se derrama vino tinto sobre una alfombra blanca. Murmuró algo sobre el "tiempo" antes de irse, dejándome un nudo en el estómago.

Me hice lo más pequeño posible: me quedé en la habitación de invitados, limpié meticulosamente y le di las gracias por cada comida. Pero sentía su mirada persiguiéndome. Nunca levantó la voz, pero su mirada dejaba claro que no era bienvenido.

Papá, en cambio, disfrutaba mucho de tenerme allí. Se sentaba junto a mi cama, me masajeaba los pies hinchados y recordaba mi infancia. Me sorprendía con pequeñas comodidades: una almohada de felpa, infusiones, incluso un peluche para los gemelos. Por un tiempo, me convencí de que todo estaría bien.

Entonces papá cayó enfermo.

Pasó terriblemente rápido: unos días de cansancio, y luego se fue. Así, sin más. Un día estaba leyendo a mi lado, y al siguiente, yo miraba fijamente su silla vacía.

Nunca tuve una despedida apropiada.

Dos días después del funeral, Verónica se quitó la máscara. Yo todavía estaba en pijama, luchando por tragar una tostada, cuando entró en la cocina en pijama de seda, con el pintalabios rojo perfectamente aplicado y el repiqueteo de sus tacones. No se sentó. No me preguntó cómo estaba.

Ella dijo rotundamente: “Tienes que empezar a empacar”.

Me quedé paralizada. "¿Qué?"

"Tienes 36 horas", dijo, sirviendo vino casualmente a media mañana. "Esta casa es mía ahora. No te quiero a ti ni a tus... bastardos aquí."

Se me encogió el estómago. "Verónica, tengo fecha de parto en dos semanas. ¿Adónde se supone que debo ir?"

Se encogió de hombros. "¿Motel? ¿Refugio? No es mi problema. Pero no te quedas aquí. No voy a criar a los bebés de nadie bajo mi techo".

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