El agente apenas tuvo que hablar. Solo dijo "accidente" e "instantáneo". Eso fue suficiente. Mi mundo se hizo añicos.
El apartamento se convirtió en una prisión de recuerdos. Cada habitación resonaba con su nombre, cada momento de silencio era más pesado que el propio dolor.
Durante semanas, apenas pude funcionar. No podía comer. Me costaba respirar. Me acurruqué aferrada a una de sus sudaderas, convenciéndome de que si la apretaba con fuerza, quizá volvería a entrar por la puerta. Entonces empezaron las náuseas. Supuse que era el dolor lo que me destrozaba el cuerpo, pero el médico me dijo lo contrario.
Estaba embarazada. De gemelos.
Ethan habría llorado de alegría, me habría dado besos en el estómago y enseguida habría empezado a pensar en nombres para el bebé. ¿Pero yo? Estaba petrificada.
Apenas podía sobrevivir, y mucho menos cuidar de dos recién nacidos. El médico me explicó que era un embarazo de alto riesgo. Necesitaba reposo absoluto, monitoreo regular y apoyo diario. Quedarme sola ya no era posible.
¿Pero quién quedó? Mi madre falleció cuando yo era adolescente, y los padres de Ethan se mudaron a Arizona. Eso dejó solo una persona: mi padre.
La casa de papá ya no era solo suya. Se había casado con Verónica, una mujer más joven, de cabello rubio brillante, uñas impecables y una belleza digna de portada de revista. Parecía que encajaba en cócteles de lujo, no de pie frente a una estufa.
Aun así, esperaba que funcionara. Necesitaba ayuda, y papá era mi única opción.
Cuando llegué, papá me abrazó. Sus ojos grises parecían cansados, pero llenos de calidez.
—Esta es tu casa, cariño —dijo suavemente, ahuecando mi rostro como si todavía fuera una niña pequeña.
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