Me quedé congelado.
Cuando tenía ocho años, robé lana roja y azul de la caja de manualidades e hice dos pulseras iguales. Una para mí y otra para Mia.
“Para que no me olvides”, le dije.
Ella lo llevaba puesto el día que me llevaron.
Me acerqué a la chica.
«Qué pulsera tan bonita», le dije.
—Mi mamá me lo regaló —respondió con orgullo—. Dijo que alguien especial lo hizo.
Una mujer caminó hacia nosotros con una caja de cereal.
La supe en el momento que la vi.
Sus ojos. Su forma de andar. La forma en que arqueaba las cejas al leer las etiquetas.
La niña corrió hacia ella.
«Mamá, ¿podemos traer las de chocolate?»
Di un paso adelante antes de perder el valor.
—Disculpe —dije—. ¿Puedo preguntarle? ¿Alguien le regaló esa pulsera cuando era niño?
Su rostro cambió.
“Sí”, dijo lentamente.
“¿En un orfanato?” susurré.
Ella palideció.
"¿Cómo lo sabes?"
—Hice dos pulseras así —dije—. Una para mí. Otra para mi hermanita.
Ella me miró fijamente.
"Mi hermana se llamaba Elena".
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