“Yo era médico”, susurró.
Zainab se echó hacia atrás, pero él la sujetó.
Hace años, en la ciudad hubo un brote. Una fiebre. Yo era joven, arrogante. Creí que podía curar a todos. Trabajé hasta el delirio. Cometí un error, Zainab. Un error de cálculo en una tintura. No maté a una desconocida. Maté a la hija del gobernador provincial. Una chica no mayor que tú.
Zainab sintió que el aire abandonaba la habitación.
“No solo me despojaron de mi título”, continuó Yusha con la voz quebrada. “Quemaron mi casa. Me declararon muerto para el mundo. Me convertí en mendigo porque era la única forma de desaparecer. Fui a la mezquita buscando una forma de morir lentamente. Pero entonces llegó tu padre. Habló de una hija que era ‘inútil’. Una hija que era una ‘maldición’”.
Él le apretó las manos contra la cara. Ella sintió la humedad de las lágrimas; no las suyas, sino las de él.
No te llevé porque me pagaran, Zainab. Te llevé porque cuando él te describió, me di cuenta de que éramos iguales. Ambos éramos fantasmas. Pensé… pensé que si podía protegerte, si podía hacerte ver el mundo a través de mis palabras, tal vez podría recuperar mi alma. Pero entonces me enamoré del fantasma. Y eso nunca formó parte del plan.
Zainab se quedó paralizado. La traición estaba ahí, sí —la mentira de su identidad—, pero estaba envuelta en una verdad mucho más dolorosa. No era un mendigo por destino; era un mendigo por elección propia, un hombre que vivía en un purgatorio autoimpuesto.
—El incendio —susurró—. Aminah mencionó un incendio.
—Mi pasado arde —dijo—. No me queda nada de ese hombre, Zainab. Solo el conocimiento de cómo curar. He estado tratando a los enfermos del pueblo por la noche, en secreto. De ahí viene el cobre extra. Así fue como compré tu medicina la semana pasada.
Zainab extendió la mano, con dedos temblorosos, mientras trazaba los contornos de su rostro. Encontró el puente de su nariz, las ojeras, la humedad de sus ojos. No era el monstruo que su hermana le había descrito. Era un hombre destrozado por su propia humanidad, intentando recomponerla con la suya.
“Deberías habérmelo dicho”, dijo.
—Tenía miedo de que si supieras que soy médico, me pidieras que curara lo único que no puedo —dijo con voz entrecortada—. No puedo darte la vista, Zainab. Solo puedo darte mi vida.
La tensión en la habitación estalló. Zainab lo atrajo hacia sí, hundiendo el rostro en el hueco de su cuello. La cabaña era pequeña, las paredes delgadas y el mundo exterior cruel, pero en medio de la tormenta, ya no eran fantasmas.
Pasaron los años.
La historia de la “Niña Ciega y el Mendigo” se convirtió en leyenda en el pueblo, aunque el final cambió con el tiempo. La gente notó que la pequeña cabaña a la orilla del río se había transformado. Ahora era una casa de piedra, rodeada de un jardín tan fragante que se podía recorrer solo con el olfato.
Se dieron cuenta de que el “mendigo” era en realidad un sanador cuyas manos podían calmar la fiebre mejor que cualquier cirujano caro de la ciudad. Y notaron que la mujer ciega caminaba con una gracia que la hacía parecer que veía cosas que otros no veían.
Una tarde de otoño, un carruaje se detuvo ante la casa de piedra. Malik, envejecido y marchito por su propia amargura, se apeó. Su fortuna había cambiado; sus otras hijas se habían casado con hombres que lo desangraron, y su patrimonio estaba en trámite sucesorio. Había venido a buscar aquello que había desechado, con la esperanza de encontrar un lugar donde reposar la cabeza.
Encontró a Zainab sentada en el jardín, tejiendo una cesta con naturalidad.
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